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— La « drôle » de vie que nous menons nous fait souvent oublier qu’à travers certaines circonstances nos regards survolent les émotions comme s’ils cherchaient à se dérober à la vérité. Nous n’écoutons que le tapage médiatique qui martèle du matin au soir les annonces, de crainte que nous l’oubliions, un évènement, quel qu’il soit, pourvu qu’il rapportât des profits en lieu et place de sentiments venus du cœur.

Je sais, qu’en cette fête des Mères, il en est de nombreuses qui ont le cœur qui se serre et dont les larmes ne pourront se retenir de monter aux yeux, poussés par de nombreuses autres, avant de s’écouler sur des joues qui auraient préféré une douceur plutôt que l’amertume.

Celles du cœur sont plus douloureuses, car elles arrachent au passé des lambeaux de bonheur. La vie d’une mère devrait-elle donc être semée de douleur et d’angoisse ?

Le rêve et le bonheur seraient-ils donc interdits à celles qui donnèrent le plus beau de tous les cadeaux, je veux dire la vie ?

L’oubli, est-ce là le remerciement qu’elles reçoivent après avoir fait don de leur personne ?

Non, mères, dans nos cœurs vous n’êtes pas oubliées. Je ne puis évidemment pas parler au nom de tous les enfants, mais je voudrais que vous sachiez que dans les pensées de certains vous êtes toujours présentes.

Au nom de tous ceux qui veulent bien s’associer à moi, nous vous offrons, non pas un modeste bouquet, ni même une brassée de ces fleurs qui envahissent les prairies sous le soleil printanier, mais un tombereau de fleurs multicolores, embaumant l’air de leurs fragrances.

Certes, elles n’ont pas la prétention de remplacer les sourires de l’enfant, ni sa tendresse quand, du haut de son innocence, maladroitement il vous serre dans ses bras.

Ces petits bras mères qui enserraient gauchement le tour de votre cou, se mirent à grandir et vinrent un jour à faire celui de votre taille et plus encore celui où ils se refermèrent sur votre peine aux soirs de jours devenus tristes.

À vous mères qui restaient seules, enfermées dans vos pensées comme dans une chambre noire, je dédie la douceur de l’herbe tendre sur laquelle fleurissent des milliers d’autres fleurs aux couleurs du soleil pour réchauffer votre cœur meurtri.

Ce tapis d’herbe se transformera en un tapis moelleux qui gardera l’empreinte de vos pas. Ils se transformeront en autant de cœurs dans lesquels se réfugieront la douceur et l’amour.

Mères oubliées des vôtres, du temps et de l’amour, pour qui nul enfant ne viendra, empreint de timidité, mais avec une certaine fierté dans les yeux, déposer sur vos joues des baisers affectueux, acceptez que je vous offre ces fleurs, symboles des sentiments qui parfois ont de la difficulté à s’avouer.

Elles aussi sont timides, mais délicatement, du bout de leurs pétales, elles expriment les mots dont vous rêvez au plus profond de votre solitude. Elles n’osent ou savent le dire, mais elles nous font comprendre qu’une mère reste à jamais une mère.

Au long de ma modeste existence qui me vit parcourir de nombreuses routes sur lesquelles j’ai rencontré beaucoup de mères, jamais je n’oubliais de leur souhaiter une heureuse fête.

J’ai eu le privilège d’offrir d’innombrables bouquets de fleurs champêtres ou de cultures à d’autres qui marchaient sur les mêmes chemins que j’empruntais.

En de trop nombreuses circonstances, j’ai consolé d’autres femmes que le bonheur avait oubliées, pressé qu'il était de s’enfuir d’un lieu où le danger planait, faisant oublier que dans les demeures, ils n’étaient pas que des gens, mais auprès et en eux des sentiments.

En bravant quelques interdits, j'ai rendu le sourire à des visages qui avaient oublié jusqu’au nom de cette douceur qui permet de distinguer les nuances du jour.

Vint le temps où à mon tour je pris épouse ; elle devint une merveilleuse mère, comme si le temps de paix était enfin installé sur la Terre.

Mais il n’y aura eu qu’une seule mère que je n’aurai jamais serrée dans mes bras, une seule à qui je n’aurai jamais offert la moindre rose même en rêve et à qui je n’aurai pas confié les mots qui réconfortent dans le soir des jours trop longs et qui pourtant guérissent les plaies les plus profondes ; la mienne !

Alors, où que tu sois, en ce jour consacré à celles que l’on dit être les plus belles, parmi ces fleurs, il y en a une pour toi. Tu ne peux pas ne pas la remarquer. Elle s’est embellie d’un cœur énorme sur lequel il est écrit « je t’aime » et juste dessous ; bonne fête maman !

Amazone. Solitude. Copyright N° 00048010

J’ai cueilli pour vous dans le jardin de la vie

Ces fleurs originales et sauvages, dont les couleurs

Éclaireront vos soirs, lorsque s'installe la nuit

Et tendrement feront se rapprocher nos cœurs.

S’il arrivait que vos cœurs tristes pleurent

Accrochez vos larmes aux pétales généreux

Où vous verrez alors s’épanouir d’autres fleurs

Afin que naisse avec elles un nouveau jour heureux.

Mamans chéries, je vous offre ce modeste bouquet

Il est à l’image de mon amour pour vous

C’est-à-dire qu’il ne se fanera jamais

Quand vous le caresserez du bout du doigt.

Ces roses de porcelaine ne portent pas d’épines

Qui pourraient blesser nos tendres sentiments

Ces fleurs qui embaument notre amour et notre vie

Garderont leurs couleurs tout au long des ans.

Tous ces parfums pour apaiser votre douleur

Sur chaque pétale, j’ai écrit un mot d’amour

Pour être découvert quand tristes seront les heures,

Et leurs couleurs pour effacer le gris des jours.

Bonne fête à toutes les mamans, vous qui avez la gentillesse de pousser notre porte.

En même temps que les fleurs, c’est notre amitié que nous vous offrons.

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— Devant l’évidence, nous prenons donc la décision de baisser quelques rideaux et pousser quelques portes en prenant soin de ne jamais les refermer définitivement, ne sachant jamais de quoi seront faits les lendemains.

Retirés, nous pouvons nous laisser aller à fermer nos paupières pour inciter le sommeil à s’installer. Quand il est enfin arrivé, nous pouvons alors laisser les rêves gambader en nos esprits, comme s’ils étaient les signes précurseurs d’une vie nouvelle.

C’est le moment où les corps se rapprochent comme s’ils avaient craint un instant qu’ils s’étaient éloignés ou égaré sur des chemins encombrés de broussailles épineuses ne générant que de la souffrance.

Et si c’était le signe particulier qu’une main inconnue nous adresse, afin que nous sachions lire le message qu’elle nous envoie ? Elle essaie de nous dire que nous avons beaucoup pensé aux autres, et que pour cela, nul reproche ne nous sera adressé.

Mais combien sont venus vers toi lorsque tu doutais ?

C’est alors que l’on essaie de se justifier : lorsque l’on donne, n'est-ce pas aussi dans l’espoir de recevoir de même ou sinon plus en retour !

Sans doute est-ce là un faux raisonnement, vous répond la voix, mais cela aide parfois à le croire.

Comme le dit si bien un vieux proverbe créole, « sac vide pa ka tchimbé dibout » (un sac vide ne peut tenir debout).

La petite voix continue dans l’espoir de vous convaincre qu’il n’est plus temps de vous négliger.

Alors nous réalisons que si l’horizon fut longtemps hors de notre portée, celui-ci comprenant que nous l’avons méprisé, voilà qu’il s’est rapproché de nous à presque nous toucher. C’est à cet instant que nous nous regardons avec un air surpris.

Comment en sommes-nous arrivés si vite à cet endroit de notre route ?

L’histoire que nous avons traversée était-elle écrite pour les autres ou est-ce la nôtre qui touche à sa fin ?

Contrits, nous avons soudain envie de nous dire :

Vois, mon aimée comme la vie qui s’installe devant nous est belle lorsque nous la contemplons ensemble ! Il n’est sans doute pas trop tard pour que nous reprenions notre voyage et que nous allions dans un même élan accrocher aux  branches qui nous tendent leurs rameaux, des éclats de notre amour et déposer tels des bourgeons, des lambeaux de notre bonheur, afin qu’il grandisse et fleurisse à la belle saison.

À ce stade de mes propos, alors que je me tiens désormais sur le seuil du blog, je ne pourrais en refermer la porte sans remercier mes amis.

Qu’ils fussent de la première heure ou plus tardivement, à leur façon, chacun a déposé sur le rebord de mon cœur un signe d’amitié particulier.

Par l’intermédiaire de ces quelques lignes, je voudrai les en honorer chaleureusement. Ils furent comme l’oiseau qui frappe à la fenêtre pour vous prévenir qu’il est de retour et qu’une poignée de graines serait la bienvenue.

Je ne pourrai pas citer tous les noms de sites ni tous leurs auteurs. Certains ont refermé bien malgré eux la page de leurs merveilleuses histoires, la vie n’étant jamais la gagnante dans son combat avec la mort. Cependant, je ne les ai pas oubliés et ne les oublierais sans doute jamais.

Au premier rang de mes amis qui furent marqués de manière violente par les ingratitudes de la vie se trouve Sylvie. Le destin ne l’avait pas choisi que pour connaître la souffrance. Elle en eut tant, qu’elle fut elle-même le reflet de la douleur. Ma chère Sylvie, je n’oublierai jamais ton cœur si chaleureux. Il trouva toujours une petite place pour nos échanges faits d’amitié et de compréhension.

À ses côtés, il y eut Delphine, Florence, Guy, qui nous laissa tout son amour alors que c’est lui qui avait le plus besoin de nous.

Marie m’a beaucoup touchée par ses confidences ; Nadia ne m’a rien caché de ses angoisses ni de ses déceptions au long de son cheminement dans l’existence.

C’est vrai, parfois nous avons la désagréable impression que le destin nous a délaissés pour s’envoler vers d’autres qui cependant avaient l’allure de mirages. De la tristesse, de la peine, de grandes souffrances ! Voilà le contenu de nombreuses pages que j’ai eu le privilège de recevoir.

Une douleur ne ressemble jamais à une autre. Certaines sont discrètes ; elles sont trop pudiques et n'osent se révéler pour être avouées, alors que d’autres pour être combattues ont besoin d’être criées pour être entendues.

Je ne vous oublie pas ma chère Anne, femme au grand cœur qui sait si bien décrire la vie en photos et mieux encore en peinture, car alors ce n’est plus la main qui tient le pinceau, mais le cœur qui exprime les traits et les couleurs.

Que dire de ma tite Provençale qui tient tant de place dans mon cœur ? En Cévennes coule l’or de la vie et je ne doute pas qu’elle sera la gagnante au jeu de la destinée. (À suivre)

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